segunda-feira, 29 de setembro de 2014

TheGuardian: Cronenberg entra no obscuro coração de Hollywood com "Maps to the stars"


Filmes que pretendem satirizar, examinar, ou eviscerar os horrores vazios de Hollywood, muitas vezes acabam  tolamente vazios e egocêntricos. Olhe para o lamentável The Canyon de Paul Schrader e Bret Easton Elliss, um caso clássico de pessoas em casas de vidro alegremente jogando tijolos em si. Bom trabalho, então,  David Cronenberg claramente não é nem um pouco deslumbrado ou seduzido pela fossa cultural de seu mais recente filme, um conto de vagabundos de terminais de  Tinseltown com a estrutura distorcida de uma tragédia grega e o sorriso irônico de uma recém-comédia envenenada.

Pelo contrário, Cronenberg observa a variedade de personagens de caráter na escrita auto-reflexiva de Bruce Wagner, com distanciamento característico, como um cientista observando as bactérias se multiplicarem em uma placa de Petri. Os sintomas podem ser mais cultural do que físicos, mas como acontece com filmes antigos como Rabid e Shivers, a resposta primária de Cronenberg para a exibição da doença é uma dos distanciamento irônicos - fascinação em vez de paixão.
Mia Wasikowska interpreta Agatha, que tem cicatrizes de queimadura, que volta para o útero alienante da Califórnia, depois de um longo período de separação forçada. Via os caprichos da rede social (um mal-estar viral muito Cronenbergiano), Agatha consegue um emprego como "assistente pessoal" para a nem tão lembrada atriz Havana Segrand (Julianne Moore, parecendo meia-irmã malvada de Lindsay Lohan), cuja neuroses estão sendo tratadas pelo terapeuta de auto-ajuda, Dr. Stafford Weiss (John Cusack). Havana anseia conseguir o papel principal em um remake de um filme que originalmente foi estrelado por sua mãe (Sarah Gadon), uma lenda de Hollywood que morrera em um incêndio e que agora assombra a amargurada filha. Enquanto isso, o pirralho Bieber, Benjie Weiss (Evan Bird) encontra seu caminho inevitavelmente entrelaçado com o de Agatha, apesar dos melhores esforços de sua mãe, Cristina (Olivia Williams), para preservar e explorar o monstro precoce que ela e seu marido charlatão tem gerado.

(...). No centro de tudo isso está Moore, magnificamente horrenda como Havana e suas necessidades gananciosas, chafurdando no líquido amniótico de sua própria auto-aversão narcisista, um desempenho doente como de perfeição parasitária. Há algo de Eggar de Nola Carveth na criação Gorgon-like de Moore; Havana assistindo sentada na posição de lótus, gritando em fúria contra o mundo, você meio que espera brotar dela furúnculos a partir do qual os filhos de rapina de sua raiva vai derramar e causar estragos sangrentos em Hollywood. Está aí mais do que uma pitada de The Brood " e "Psychoplasmics", também, na terapia do Dr. Weiss, que faz  psicanálises na fúria de Havana sem nenhum benefício perceptível para além do financeiro; o gênero  e a forma de raiva pode ter mudado, mas as fundamentais preocupações psicodramáticas de Cronenberg continuam a ser uma constante.

Após a esterilidade sufocante de Cosmopolis e a psicanálise teatral de "The Dangerous Method", Maps to the stars encontra Cronenberg retornando para o tipo de tomada de filme que pede resposta física, neste caso, o riso, o irmão nervoso do horror. Para dizer que este é o filme mais engraçado de Cronenberg parece condenando-lo com um elogio fraco, mas quem titula terror com o espetáculo da cabeça explodindo na tv, reconhecerá a risada enjoada pela visão de Havana dançando sobre o túmulo da criança em um ajuste de êxtase, uma celebração psicótica. Moore merece um Oscar por sua atuação, apesar de considerar o uso nefasto ao qual a própria estatueta de Cronenberg é colocada em uso neste filme, os juízes podem estar tímidos em entregar aos fabricantes de Maps to the stars qualquer prêmio, pesado e ​​afiado.

Contra a toxicidade radioativa do desempenho de Moore, é difícil para qualquer um manter a sua própria, mas Wasikowska fornece um gelado contraponto à sufocante auto-estima de Moore, compostura peculiar de Agatha cobrindo profundos mananciais de caos mal contidos. Williams, também, é fantástico como a mãe de aço que fala pontos percentuais e testes de urina no café da manhã, enquanto Robert Pattinson mantém as coisas bem subestimadas como o motorista idiota (Wagner dirigiu e escreveu quando veio pela primeira vez para Hollywood) cujo papel de apoio dá um toque malicioso as suas voltas na limusine como em Cosmópolis - só que desta vez, ele está no banco do motorista.

Sob o humor negro há o verdadeiro horror - um pânico existencial desenfreado que corrói a vida dos ricos e famosos, conjurando visões de fantasmas dos espaços vazios onde suas almas devem estar infectando aqueles que se alimentam sobre eles e quem estão desesperados para partilhar a sua doença. Junto com Videodrome, que alegremente se pergunta se os filmes realmente poderiam deixá-lo doente, lembrei-me, por vezes, do filho de David Cronenberg, com Antiviral, filme em que os fãs pagavam enormes somas para contrair herpes labial de seus ídolos - e pior. Qualquer um que satiriza Hollywood corre o risco de tais infecções, mas cercado de sua equipe de colaboradores habituais, o canadense Cronenberg mantém uma barreira protetora entre ele e seu assunto - corte em seu corpo como um cirurgião com um bisturi, pondo nu a grande malignidade que se esconde debaixo de sua pele pálida e medonha.

Fonte |  Via
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